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Nos gusta tanto la obra de Portia Da Costa que ofrecemos su título más reciente, Entretener al Sr. Stone, como Libro del Mes de mayo.
Los libros de Da Costa reciben constantemente críticas de 5 estrellas de lectores exigentes. Nos encanta el uso que hace de personajes fuertes en situaciones candentes y a la vez cercanas que siempre nos dejan con ganas de más (¡pruébalo aquí abajo!).
Le preguntamos a Portia de dónde sacó la inspiración para Mr Stone, ¡y la respuesta fue toda una sorpresa! Me encantó escribir Entreteniendo al Sr. Stone porque me dio la oportunidad de dar rienda suelta a mi pasión por un actor de talento fabuloso del que estaba enamoradísima por aquel entonces, Vincent D’Onofrio".
"En aquella época estaba muy metida en Ley y Orden: Delincuencia Organizada, y quería crear un novio de libro que fuera de alguna manera una expresión del detective Robert Goren, pero al mismo tiempo un personaje nuevo y único por derecho propio: un hombre sexy, poderoso y dinámico, pero no el clásico héroe niño bonito. Robert Stone es un hombre de mediana edad, corpulento y con canas en el pelo, pero tiene ese cierto Je ne sais quoi Que hace que las mujeres caigan rendidas a sus pies y tiemblen ante su tacto, muy pervertido.
"Otra parte divertida del libro fue que, en lugar de un glamuroso telón de fondo internacional, ambienté el libro en un reflejo del lugar donde yo misma vivo, una ciudad de tamaño medio en el norte de Inglaterra. También utilicé otros elementos de mi propio entorno, por ejemplo, gran parte de la acción transcurre en el "Borough Hall", un edificio de oficinas del gobierno local muy parecido a uno en el que yo solía trabajar. Por desgracia, cuando yo trabajaba allí, no había ningún Robert Stone, ni ninguno de los chanchullos que tienen lugar en Entreteniendo al Sr. Stone. En ese sentido, el libro es pura fantasía".
Imagen vía www.nndb.com
Aquí tienes una muestra de Entertaining Mr Stone:
"Estoy mirando la puerta de nuevo. Esa gran y vieja puerta que conduce a su despacho.
Es enorme y debe haber medio roble allí, y hay todo tipo de nudos y espirales en ella, todos pulidos a una pulgada de la vida de alguien. Dos de los nudos parecen exactamente un par de ojos, y me están mirando. Me miran fijamente, como hace él.
En algún lugar de mis entrañas empiezo a temblar. ¡Date prisa, cabrón! No puedo esperar más. ¡Méteme dentro!
Como si me hubiera leído la mente con sus poderes de mentalista vudú o algo así, se oye un sonido como el de una sierra estrangulada y la señora Sheldon, su asistente personal, dice: "Ya puede entrar, señorita Lewis".
Ella me da una sonrisa amable, de ojos claros, la vieja querida, y asiente con la cabeza.
No tiene la menor idea de lo que está pasando, bendita sea.
Ahora que ha llegado el momento, estoy aterrorizado y tan emocionado que casi he olvidado cómo poner un pie delante del otro. Parece que tardo un año en llegar a la puerta y, cuando llego, mis pies se pegan a la alfombra durante un rato.
Robert Stone, CIPFA, Director de Finanzas.
Tengo unas ganas locas de besar la placa, pero me resisto. La Sra. Sheldon podría empezar a sospechar algo por fin si empiezo a hacer cosas raras y adorables en el despacho exterior. Mejor dejar ese tipo de actividades para el santuario interior.
Una voz firme y resonante grita "¡Ven!" desde más allá del bosque espinoso.
¡Oh, mierda! Le he hecho esperar. Ahora me toca a mí. O al menos eso espero.
Con la palma de la mano húmeda y temblorosa, y con otras partes de mi anatomía húmedas y temblorosas, giro el gran picaporte de latón, abro la puerta y entro.
Se pone en pie, lo que me desconcierta. Y me quedo ahí como una boba, mirándole boquiabierta, mientras él se aparta de la ventana que da al patio. Me pregunto a quién habrá estado mirando. Le gusta mirar, y en este lugar de locos a menudo ocurre algo que merece su especial e inusual atención.
Pero estoy recogiendo lana. Debería concentrarme. Me está mirando. Esperando a que diga algo. Pero, por desgracia, estoy boquiabierto. Como siempre.
El Director de Finanzas. Stone. Sr. Stone. Inteligente Bobby. Lo que sea.
Bueno, es un hombre alto e imponente. No gordo exactamente, pero tampoco un dios griego. Sólo un pez gordo del gobierno local, de aspecto normal, de mediana edad, ligeramente canoso, con sombra de las cinco de la tarde [dice que tiene ascendencia italiana] y traje.
Teóricamente, es el tipo de persona a la que no mirarías dos veces en una multitud, especialmente si hubiera muchos jóvenes talentos alrededor. Pero en la práctica, bueno, hace que se me desintegren las rodillas y que esa sensación de anhelo, de roer, aparezca en algún lugar alrededor de donde creo que está mi corazón.
Estoy a punto de caerme cuando, gracias a Dios, me dice: "Siéntate, María".
Tomo asiento. Es una silla muy sencilla y dura, a unos metros de su escritorio. No me siento mejor porque conozco esta silla de antaño.
Así que", dice, sonando bastante alegre y animado mientras se inclina hacia delante, con las palmas de las manos sobre su escritorio por un momento, supuestamente estudiando algunos papeles esparcidos sobre su papel secante. El repentino movimiento me hace sentir el olor del señor Stone -una mezcla de Dior y una pizca de sudor no desagradable de última hora de la tarde- y tengo que concentrarme mucho para no a] caerme de la silla, o b] arrastrarme por la habitación con las manos y las rodillas y presionar mi cara contra sus partes bajas.
"Tu última evaluación de rendimiento", continúa, mirándome como el diablo. Está intentando no reírse, porque básicamente todo esto es una gilipollez. La persona que se supone que hace las revisiones es el Sr. Soy Tan Moderno, que viste de diseñador, archienemigo una vez, bisexual a tiempo completo William Youngblood, el jefe de Recursos Humanos. Y lo que es más, Stone me sometió a una de esas mismas "revisiones" hace sólo cuatro días.
Deja mucho que desear, ¿verdad, María?", dice, como si yo no tuviera ni idea de lo que hay escrito en el papel que tiene delante. Levanta las cejas, se levanta rápidamente, coge su roller de acero inoxidable del escritorio y lo hace girar entre sus dedos. Tiene una forma de mostrarse nervioso y, al mismo tiempo, totalmente relajado y dueño de sí mismo que resulta desconcertante. Parece un diablillo travieso a punto de gastarme una broma.
Trago saliva. Oh, los trucos…
¿No tienes nada que decir?
Tengo la boca seca. De repente estoy impaciente con toda esta palabrería. Me gustaría que se pusiera manos a la obra.
‘I -‘
Estilo rayo vudú, me lee.
(40): "¿Llevas bragas hoy?", me pregunta con el mismo tono de voz que utilizaría si me pidiera que me metiera en la Intranet y consultara para él algunas estadísticas sobre los ingresos de las viviendas sociales. Vuelve a soltar el bolígrafo, se acerca rápidamente a mi lado de la mesa, con pies ligeros para ser tan corpulento, y se pone delante de mí. Su piel no es suave como la de un chupatintas. Es un hombre de acción, aunque no hace deporte. Sólo juega.
Aún así, he perdido la lengua en alguna parte.
"¿Bragas, Srta. Lewis?", me pregunta con las yemas de los dedos en la cara. Son sólo calor de sangre, naturalmente, pero siento como si me estuviera marcando.
"Um… sí.
"¿Sí qué?
"Sí, señor Stone, llevo bragas".
Sus dedos se deslizan delicadamente por mi cara, y por un momento su pulgar se posa en mi labio inferior. Cuando lo retira, estudia el rastro de brillo de labios transparente que se adhiere a su piel, y luego parece desconectar por un momento. ¿Tal vez sea una fantasía de anuncio de maquillaje? Kate Moss haciendo pucheros por Gran Bretaña. No lo sé.
Entonces, "¡Detalles, Srta. Lewis, detalles! Es enérgico mientras se aleja de nuevo y vuelve a la ventana.
‘Son rosas… er… algodón y Lycra. En realidad, son un tanga".
Tartamudeo y me ahogo con las palabras, como si me hubiera pedido que soltara una retahíla de las obscenidades más sucias y depravadas. Y lo ha hecho, a efectos de este entretenimiento.
"Un tanga, ¿eh? Se apoya en la jamba de la ventana, mirando de nuevo hacia fuera, apoyándose con un brazo levantado, el codo torcido, acunando la cabeza.
Se lo está pasando como nunca, como siempre.
No es muy apropiado para el trabajo, ¿verdad?", pregunta sin mirarme. No le hace falta. Me ha visto muchas veces en primer plano en Technicolor. Probablemente podría hacer un dibujo de mi topografía sexual si quisiera. Y podría querer hacerlo, uno de estos días.
"Supongo que no", murmuro. La prenda en cuestión se está volviendo rápidamente bastante pegajosa, y me invaden unas ganas enfermizas, que casi me dan vueltas en la cabeza, de enseñársela. Quiero sentirme avergonzada y arrastrada. Quiero arrastrarme para él. Hacer cualquier cosa. Exponer cualquier cosa. Soportar cualquier cosa.
‘Mejor quítatelo entonces, ¿no?’
¡Sí!
Empiezo a retorcerme en el asiento y a rebuscar debajo de la falda, pero antes de que haya avanzado, él me mira de nuevo, con ojos de chocolate amargo, atentos y bastante brillantes. Sonríe con ellos, aunque su rostro rechoncho está perfectamente recto.
"Así no, señorita Lewis. Levántese. Levántese la falda".
Obedezco, levantando la tela de algodón, aunque para ser honesta no tengo mucho para levantarla ya que es bastante corta. Otra cosa que es inapropiada para el trabajo, aunque sea totalmente apropiada para entretener al señor Stone.
No soy muy agraciada cuando estoy nerviosa, y me escabullo y salto cuando me quito el tanga. Probablemente me pongan un punto negro por eso también. Sin instrucciones sobre qué hacer con el tanga una vez que me lo he quitado, me quedo ahí de pie, con el tanga en la mano, sosteniendo todavía mi minúscula falda y sonrojándome furiosamente. No me atrevo a mirar mi premio, pero sé que está húmedo, por decirlo suavemente. Puedo olerme [y estoy bastante madura porque ha sido un largo día esperando esto] y estoy segura de que él también puede.
Asiente con la cabeza hacia su escritorio, pero me hago la tonta. Enarca las cejas como un demonio juguetón y mi sexo se aprieta.
"Sobre la mesa, por favor, señorita Lewis", me indica como si fuera una carpeta llena de proyecciones fiscales.
Tanto mis oídos como mi clítoris están latiendo ahora. Vergüenza semimanufacturada y calentura total a partes iguales. Extiendo mi pequeño tanga ordenadamente en medio de su papel secante, tal y como él prefiere, con la parte pegajosa hacia arriba.
Se cruza de brazos.
Los despliega y se frota la barbilla erizada.
Se pasea arriba y abajo, detrás de su escritorio, con la cabeza ladeada, examinando mi ofrenda.
Hace una pausa, se golpea los labios fruncidos con un nudillo y asiente.
¡Cómo se lo está pasando hoy!
Cruza los brazos alrededor de su cuerpo, mira primero la entrepierna de mis bragas, luego mi cara, y dice, ‘Hmmm…’
Todavía no me ha mirado ni una sola vez el arbusto, que sigue a la vista bajo el dobladillo levantado de la falda.
"Pruebas bastante concluyentes", observa, en una pasable imitación de mi detective favorito de la televisión, a quien le he dicho más de una vez que se parece.
Durante varios minutos, se queda mirando la manifestación de lo que me hace sin esfuerzo, como si buscara el sentido de la vida en esa forma de diamante rosa oscuro.
Justo cuando creo que voy a desmayarme, se mueve hacia mí. El olor a Dior y el sabor lobuno de la transpiración se intensifican y, sin pensarlo, inspiro profundamente. Observa cómo se me levantan los pechos por debajo del top y se detiene a escasos centímetros de mí, pero aún no me toca.
(73): "Entonces", murmura de nuevo, con la cabeza inclinada hacia un lado, nervioso de nuevo, pero de algún modo también menos alterado por la situación de lo que podría imaginar que estaría cualquier otro hombre en el mundo.
Sigo sosteniéndome la falda con una mano, pero la otra cuelga a mi lado como si no tuviera hueso ni tono muscular para sostenerla. Se queda ahí cuando él baja sumariamente la mano entre mis piernas y empieza a manipularme.
Touchdown, ¡el público enloquece! O al menos todas las terminaciones nerviosas de ahí abajo lo hacen. Las que han estado gritando por este delicioso asunto desde antes de que yo llegara a la oficina exterior. Empiezo a jadear, a gruñir y a mover las caderas a su ritmo, pero él sacude ligeramente la cabeza y dice "¡Uh, oh!" en voz baja.
Me muerdo el labio, y sus ojos se entrecierran y se vuelven sensuales y pesados, la piel de sus comisuras se arruga de una forma que es a la vez infantil e indicativa de la madurez. Mi excitación aumenta un poco más sólo por eso.
Es difícil ponerse de pie y es difícil quedarse quieto. Me siento como si estuviera en un lugar extraño que está a un millón de millas de distancia de la Oficina del Director de Finanzas en el Ayuntamiento. Estoy en un universo paralelo con nuevas normas y nuevas personas.
Estoy luchando por controlar cada músculo de mi cuerpo, y hay un poco de humedad deslizándose por el interior de una de mis piernas.
Y aún así me mete los dedos.
‘Creo que me voy a caer’, jadeo, con una extraña y ligera voz aguda que no suena nada a mí.
"Pues agárrate a la silla, tonta", me reprende, aumentando el ritmo y volviéndose un poco brusco.
Mi clítoris canta, se agita. Me agarro al respaldo con la mano libre. Él sigue frotando, con la mano libre colgando a su lado, bastante relajado, como ajeno a lo que ocurre abajo.
Y entonces me corro. Me corro en enormes oleadas desgarradoras, y su mano libre ya no está desconectada porque está a mi alrededor, acunándome y sosteniéndome cuando ya no puedo sostenerme por mí misma.
Bobby’, susurro, completamente fuera de mí, pero él no me regaña por mi impertinencia. Se limita a sostenerme un poco más mientras desciendo de nuevo.
Pero es duro. Muy duro. Puedo sentirla clavándose en mi muslo desnudo, a través de la tela de sus pantalones. Y un momento después me empuja hacia su escritorio y me tiende sobre él boca abajo.
Hay un susurro, y la música familiar de una cremallera muy suave y cara bajando como un silbido. Una mano me aprieta la espalda, aplastándome contra el papel secante y contra mis propias bragas, fragantes e incriminatorias, y luego la misma mano me separa los muslos y me abre el sexo.
"¡Uf!
El aire sale de mí cuando su polla entra, y cuando empieza a empujar, con fuerza, aplasta mi clítoris contra el escritorio.
Me corro otra vez y veo las estrellas.
¡Oh, Bobby el listo!
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